25 Poemas de Felicidade e Alegria (Curta)

Deixo uma lista de felizes poemas de alguns dos grandes poetas da história, como Pablo Neruda, Rubén Dario, Antonio Machado, Federico Garcia Lorca, Gustavo Adolfo Bécquer, Vicente Aleixandre e muitos outros.

Você também pode estar interessado nessas frases positivas ou felizes .

25 Poemas de Felicidade e Alegria (Curta) 1

Soneto do vinho ( Jorge Luis Borges )

Em que reino, em que século, sob que
conjunção silenciosa das estrelas, em que dia secreto
o mármore não salvou, surgiu a idéia corajosa
e única de inventar a alegria?

Com o outono dourado, eles o inventaram. O vinho
flui vermelho ao longo das gerações,
como o rio do tempo e, no árduo caminho,
nos esbanja música, fogo e leões.

Na noite do júbilo ou no dia adverso, ele
exalta a alegria ou atenua o horror
e o novo ditirambo que este dia lhe cantou

Certa vez, os árabes e os persas cantaram.
Vinho, ensina-me a arte de ver minha própria história
como se já fosse cinzas na memória.

O remorso ( Jorge Luis Borges )

Eu cometi o pior dos pecados
que um homem pode cometer. Eu não fui
feliz. Que as geleiras do esquecimento
me arrastem e me percam, sem piedade.

Meus pais me geraram o jogo
arriscado e bonito da vida,
a terra, a água, o ar, o fogo.
Eu os decepcionei. Eu não estava feliz Realizado

Não era sua vontade jovem. Minha mente
foi aplicada aos porférios simétricos
da arte, que tecem a natação.

Eles me deram coragem. Eu não era corajoso.
Ele não me abandona. Ele está sempre ao meu lado
A sombra de ser um infeliz.

Ode ao dia feliz (Pablo Neruda)

Desta vez, deixe-me
ser feliz,
nada aconteceu a ninguém;
não estou em lugar algum;
acontece
que sou feliz
nos quatro lados
do coração, andando,
dormindo ou escrevendo.
O que vou fazer com ele, estou
feliz.
Sou mais inumerável do
que a grama
das pradarias,
sinto a pele como uma árvore áspera
e a água abaixo,
os pássaros acima,
o mar como um anel
na minha cintura,
feito de pão e pedra na terra,
o ar canta como um violão.

Você ao meu lado na areia
é areia,
você canta e está cantando,
o mundo
é hoje minha alma, eu
canto e areia,
o mundo
é hoje sua boca,
deixe-me
em sua boca e na areia
ser feliz,
ser feliz porque sim, Porque eu respiro
e porque você respira,
seja feliz porque eu toco
seu joelho
e é como se tocasse
a pele azul do céu
e seu frescor.

Hoje, deixe-
me
ser feliz,
com todo mundo ou sem todo mundo,
ser feliz
com a grama
e a areia,
ser feliz
com o ar e a terra,
ser feliz,
com você, com sua boca,
ser feliz.

Morra devagar (Martha Medeiros)

Lentamente morre quem não viaja,
quem não lê,
quem não ouve música,
quem não encontra graça em si mesmo.
Ele morre lentamente,
destruindo seu amor próprio,
que não se deixa ajudar.
Morre lentamente
quem se torna escravo do hábito
repetindo os mesmos
caminhos todos os dias ,
que não muda de marca,
não ousa mudar a cor de suas
roupas
ou não conversa com quem não
conhece.
Morre lentamente
quem evita uma paixão e seu turbilhão
de emoções,
exatamente essas que devolvem o brilho
aos olhos e restauram os corações
partidos.
Lentamente, morre
quem não roda quando está descontente
com seu trabalho, ou com seu amor,
que não corre o risco de ter a verdade ou a incerteza de seguir
um sonho
que não se permite, nem sequer uma vez na vida,
fugir de conselhos sensatos. …
Viva hoje!
Arrisque hoje!
Faça hoje!
Não se deixe morrer lentamente!
Não pare de ser feliz!

XXVI – Aleluia!(Rubén Darío)

Rosas cor de rosa e brancas, ramos verdes,
corolas frescas e
buquês frescos , Joy!
Ninhos nas árvores quentes,
ovos nos ninhos quentes,
doçura, Alegria!
O beijo daquela
loira, a morena
e a negra, Joy!
E a barriga daquela
menina de quinze anos e seus braços
harmoniosos, Joy!
E o sopro da selva virgem,
e o das virgens,
e as doces rimas da Aurora,
Alegria, Alegria, Alegria!

Felicidade (Manuel Acuña)

Um céu azul de estrelas
brilhando na vastidão;
um pássaro apaixonado
cantando na floresta;
pelo ambiente os aromas
do jardim e a flor de laranjeira;
conosco a água
brotando da fonte,
nossos corações se fecham,
nossos lábios muito mais,
você subindo para o céu
e eu te seguindo lá,
isso é amor, minha vida,
é felicidade! …

Cruze
os mundos do ideal com as mesmas asas ;
apresse todas as alegrias,
e todo o bem, apresse-se;
dos sonhos e da felicidade
voltam à realidade,
acordando entre as flores
de um gramado de primavera;
os dois nos olhando muito,
os dois nos beijando mais,
isso é amor, minha vida,
isso é felicidade …!

O remorso (Jorge Luis Borges)

Eu cometi o pior dos pecados
que um homem pode cometer. Eu não fui
feliz. Que as geleiras do esquecimento
me arrastem e me percam, sem piedade.

Meus pais me geraram o jogo
arriscado e bonito da vida,
a terra, a água, o ar, o fogo.
Eu os decepcionei. Eu não estava feliz Realizado

Não era sua vontade jovem. Minha mente
foi aplicada aos porférios simétricos
da arte, que tecem a natação.

Eles me deram coragem. Eu não era corajoso.
Ele não me abandona. Ele está sempre ao meu lado
A sombra de ser um infeliz.

-Fingimos que estou feliz (Ir. Juana Inés de la Cruz)

Fingimos que estou feliz,
triste por um tempo;
talvez você tente
me persuadir, embora eu saiba o contrário,
que apenas com apreensão
eles dizem que o dano repousa,
se você imaginar feliz
, não ficará tão infeliz.

Sirva-me a compreensão em
algum momento de descanso
e nem sempre seja a engenhosidade
com o benefício encontrado.
Todo mundo é opinião
de opiniões tão diversas,
que o que é preto
o outro teste o branco.

Para alguns, serve como atrativo o
que outro concebe raiva;
e o que é este para alívio,
que se tem para o trabalho.

Quem está triste, censura
a alegria;
e quem é feliz tira sarro
de ver o homem triste sofrendo.

Os dois filósofos gregos
provaram bem essa verdade:
pois o que um ria
causava o outro em lágrimas.

Famosa por sua oposição
há tantos séculos,
sem a qual ele estava certo, é
descoberta até agora.

Antes, em suas duas bandeiras,
o mundo todo se alistava, como o
humor dita, de
cada lado.

Diz-se que
apenas o mundo diverso é digno de riso ;
e outro, que seus infortúnios
são apenas para os enlutados.

Para tudo, há prova
e razão para fundá-lo;
e não há razão para nada,
de ter razão para tanto.

Todos são juízes iguais;
e sendo igual e diverso,
não há ninguém que possa decidir
qual é o mais bem-sucedido.

Bem, se não há ninguém para sentenciá-lo,
por que você acha errado
que Deus tenha comprometido com você
a decisão dos casos?

Ou por que, contra si mesmo,
severamente desumano,
entre o amargo e o doce,
você quer escolher o amargo?

Se meu entendimento é meu,
por que eu deveria sempre achar
tão desajeitado por alívio,
tão agudo por danos?

O discurso é um aço
que serve aos dois extremos:
dar a morte, pela ponta,
pela maçaneta, para proteção.

Se você, sabendo o perigo
que deseja usá-lo para a ponta,
qual é a culpa do aço
pelo mau uso da mão?

Não é saber, saber fazer
discursos sutis e vaidosos;
esse conhecimento consiste apenas
na escolha dos mais saudáveis.

Especule os infortúnios
e examine os presságios,
só ajuda que o mal
cresça antecipando-o.

Em trabalhos futuros,
atenção, sutilmente,
mais formidável do que risco, normalmente finge o risco
.

Quão feliz é a ignorância
de quem, indolentemente sábio,
acha sagrado o que sofre,
naquilo que ignora!

Nem sempre suba em
vôos seguros da ousadia engenhosa,
que busca o trono no fogo
e encontra a sepultura no choro.

Também é vício saber
que , se não for interrompido,
quando menos for conhecido,
o dano será mais prejudicial;
e se o vôo não derrubar você,
em sutilezas,
para cuidar dos curiosos,
esqueça o que é necessário.

Se a mão cultivada não impedir que
a árvore cresça,
remova a substância do fruto
da loucura dos galhos.

Se pilotar um navio leve
não atrapalhar o lastro pesado,
serve para que o voo seja
o precipício mais alto.

Em amenidades inúteis,
o que importa para o campo florido,
se o outono não encontra frutos,
pode mostrar flores em maio?

De que adianta
produzir muitos partos,
se a multidão segue
o aborto espontâneo do aborto?

E esse infortúnio
deve ser seguido pelo fracasso
de ser quem produz,
se não está morto, ferido.

A engenhosidade é como o fogo,
que, com matéria ingrata,
consome mais
quando é mais claro.

É do seu próprio Senhor,
um vassalo rebelde,
que transforma suas armas em suas ofensas
.

Esse péssimo exercício,
esse esforço pesado e pesado,
aos olhos dos homens,
deu a Deus para exercê-los.

Que ambição louca
nos leva ao esquecimento?
Se é para viver tão pouco,
qual é a utilidade de saber tanto?
Oh, se você deve saber,
haveria um seminário
ou escola onde ignorar
o trabalho será ensinado!

Quão feliz ele viveu
quem, vagamente cauteloso,
zombou das ameaças
da influência das estrelas!

Vamos aprender a ignorar,
pensou, porque achamos
que, tanto quanto eu adiciono ao discurso,
muitos usurpam os anos.

Canção de primavera (Federico García Lorca)

Eu

Crianças alegres saem
da escola,
colocando o ar quente
de abril, canções ternas.
Que alegria tem o profundo
silêncio do beco!
Um silêncio quebrado
pelo riso de prata nova.

II

Estou a caminho da tarde
Entre flores do jardim,
Deixando a
água da minha tristeza na estrada .
Na montanha solitária
Um cemitério de aldeia
Parece um campo plantado
Com grãos de caveira.
E ciprestes floresceram
Como cabeças gigantes
Que com órbitas vazias
E cabelos esverdeados
Pensativo e de luto
O horizonte contempla.

Abril divino, que você vem
Carregado de sol e essências
Encha de ninhos dourados
Os crânios floridos!

Ele me disse uma tarde (Antonio Machado)

Ele me disse numa tarde de
primavera:
Se você procurar caminhos
florescendo na terra,
mate suas palavras
e ouça sua velha alma.
Que a mesma roupa
que você
veste seja seu
traje de duelo, seu traje de festa.
Ame sua alegria
e sua tristeza,
se você procurar caminhos
florescendo na terra.
Eu respondi na tarde de
primavera:

– Você disse o segredo
que diz em minha alma:
odeio alegria
por ódio à tristeza.
Mas antes de pisar em
seu caminho florido,
gostaria de trazer
minha velha alma morta.

Em você tranquei minhas horas de alegria (José Martí)

Em você eu tranquei minhas horas de alegria

E de dor amarga;

Permitir pelo menos em seu horário de folga

Minha alma com meu adeus.

Eu estou indo para uma casa enorme onde me disseram

O que é a vida para expirar.

A pátria me leva até lá. Para a pátria,

Morrer é gozar mais.

Poema perdido em poucos versos (Julia de Burgos)

E se eles dissessem que eu sou como um crepúsculo devastado,
onde as dores já adormeceram!
Espelho simples onde eu pego o mundo.
Onde eu conheço a solidão com minha mão feliz.

Meus portos chegaram atrás dos navios
como se quisessem escapar de sua nostalgia.
As luas sombrias
que eu deixei com meu nome gritando duelos voltaram ao meu flash
até que todas as sombras mudas fossem minhas.

Minhas pupilas ficaram amarradas ao sol do seu amor do amanhecer.
Oh amor divertido em estrelas e pombas,
como o orvalho feliz atravessa minha alma!
Feliz! Feliz! Feliz!
Agitado em gravitações ágeis cósmicas,
sem reflexão ou qualquer coisa …

-Locus amoenus (Garcilaso de la Vega)

Águas puras e cristalinas,
árvores que estão olhando para você nelas,
prado verde de sombra fresca,
pássaros que semeiam suas brigas aqui,
hera que através das árvores você anda,
torcendo o caminho através de seu seio verde:
eu me via como alienígena
do túmulo pena que sinto
que, por puro conteúdo da
sua solidão, me recriei,
onde com um sono doce descansei
ou com o pensamento que percorreu,
onde encontrei
apenas lembranças cheias de alegria.

Estão todos felizes? (Luis Cernuda)

A honra de viver com honra gloriosamente,
Patriotismo para a pátria sem nome,
O sacrifício, o dever dos lábios amarelos,
Eles não valem um ferro devorando
pouco a pouco algum corpo triste por causa deles mesmos.

Abaixo então virtude, ordem, miséria;
Abaixo tudo, tudo exceto derrota,
Derrote até os dentes, até aquele espaço congelado
De uma cabeça aberta ao meio pela solidão,
Sabendo que nada além de viver é estar sozinho com a morte.

Nem espere esse pássaro com os braços de uma mulher,
com a voz de um homem, escurecida deliciosamente,
porque um pássaro, embora apaixonado,
não merece esperar por você, como qualquer monarca.
Espere as torres amadurecerem para frutos podres.

Vamos gritar sozinhos,
Vamos gritar completamente para uma asa,
Para afundar tantos céus,
Então tocando solidades com mão dissecada.

Palavras para Julia (José Agustín Goytosolo)

Você não pode voltar
porque a vida já o empurra
como um uivo sem fim.

Minha filha, é melhor viver
com a alegria dos homens
do que chorar diante do muro cego.

Você se sentirá encurralado,
se sentirá perdido ou sozinho,
talvez não queira nascer.

Sei muito bem que eles lhe dirão
que a vida não tem um objeto
que seja uma questão infeliz.

Lembre-se sempre do
que um dia escrevi
pensando em você como penso agora.

A vida é bela, você verá
como, apesar das tristezas
, terá amigos, amará.

Um homem sozinho, uma mulher
tão tomada, uma a uma,
são como poeira, não são nada.

Mas quando falo com você
quando escrevo essas palavras,
também penso em outras pessoas.

Seu destino está nos outros,
seu futuro é sua própria vida,
sua dignidade é a de todos.

Outros esperam que você resista a
ser ajudado por
sua música nas músicas deles.

Lembre-se sempre do
que um dia escrevi
pensando em você
como penso agora.

Nunca desista ou fique
na estrada, nunca diga
que não posso mais e aqui fico.

A vida é bela, você verá
como, apesar das tristezas
, terá amor, terá amigos.

Caso contrário, não há escolha
e este mundo como ele
será será sua herança.

Perdoe-me, não sei como lhe dizer
mais nada, mas você entende
que ainda estou na estrada.

E sempre lembre-se sempre do
que um dia escrevi
pensando em você como penso agora

Ao olmo seco (Antonio Machado)

Para o velho olmo, fendido por um raio
e pela metade podre,
com as chuvas de abril e o sol de maio,
algumas folhas verdes saíram.

O olmo centenário na colina
que o Douro lambe! Um musgo amarelado
mancha a casca esbranquiçada do tronco
comido e empoeirado.

Não será, como os choupos
que guardam a estrada e a margem do rio,
habitados por rouxinóis marrons.

Um exército de formigas em uma fileira
está subindo para ele, e nas entranhas
sua aranha de pano cinza.

Antes que ele o derrube, olmo do Douro,
com seu machado, o lenhador, e o carpinteiro
transforma você em uma juba de sino, em uma
lança de um carro ou em um jugo de carrinho;
em vez de ficar vermelho em casa, amanhã você
queima de alguma cabana miserável,
na beira de uma estrada;
antes que um turbilhão o
soltasse e o golpe das serras brancas se partisse;
Antes do rio para o mar, eu te empurro
através de vales e barrancos,
olmo, quero escrever em meu portfólio
a graça do seu ramo verde.
Meu coração
também espera , em direção à luz e à vida,
outro milagre da primavera.

Às doze em ponto (Jorge Guillén)

Eu disse: Tudo já está cheio.
Um choupo vibrou.
As folhas de prata
Soaram com amor.
Os verdes eram cinza, o
amor era sol.
Então, ao meio-dia,
Um pássaro mergulhou
Seu canto ao vento
Com tanta adoração
Que ele se sentiu cantado
Ao vento, a flor
Cresceu entre os mieses,
Superior. Fui eu, o
centro naquele momento
De tanto redor,
Quem viu tudo
Completo para um deus.
Eu disse: tudo completo.
Doze horas no relógio!

A voz (Herberto Padilla)

Não é o violão que aplaude
ou afasta o medo à meia-noite,
não é o bastão redondo e manso
como o olho de um boi.
Não é a mão que roça ou apega as cordas que
procuram sons,
mas a voz humana quando canta
e se espalha. Os devaneios do homem.

Neste momento (Walt Whitman)

Neste momento, sentado sozinho, ansioso e pensativo,
parece-me que em outras terras há outros homens também ansiosos e pensativos.
Parece-me que posso olhar mais longe e vê-los na Alemanha, Itália, França, Espanha
e muito mais ainda , na China, ou na Rússia, ou no Japão, falando outros dialetos,
e acho que se eu pudesse encontrar esses homens
com eles, me juntaria, assim como faço com os homens de minha própria terra,
Oh! Entendo que nos tornaríamos irmãos e amantes,
sei que ficaria feliz com eles.

A beleza (Herman Hesse)

Metade da beleza depende da paisagem;
e a outra metade da pessoa que olha para ela …

O nascer do sol mais brilhante; o pôr do sol mais romântico;
os paraísos mais incríveis;
Eles sempre podem ser encontrados nos rostos dos entes queridos.

Quando não há lagos mais claros e profundos que seus olhos;
quando não há cavernas maravilhosas comparáveis ​​à sua boca;
quando não houver chuva que exceda o seu choro;
ou sol que brilha mais do que o seu sorriso …

A beleza não faz feliz quem a possui;
mas quem pode amá-la e adorá-la.

É por isso que é tão bom olhar um para o outro quando esses rostos
se tornam nossas paisagens favoritas….

LXVII (Gustavo Adolfo Bécquer)

Como é bonito ver o dia
coroado de fogo subir
e , ao seu fogo,
brilhar as ondas e iluminar o ar!

Quão bonito é depois da chuva
do triste outono da tarde azulada,
das flores úmidas que
o perfume aspira até ficar satisfeito!

Como é bonito quando, em flocos
, cai a neve branca e silenciosa,
das chamas inquietas
vêem as línguas avermelhadas tremerem!

Como é bonito quando há um sonho para
dormir bem … e roncar como um sochantre …
e comer … e ganhar peso … e que sorte
que isso não basta!

O ar puro estava correndo (Ricardo Peña)

O ar puro corria
pelo meu cabelo preto.

Meu sonho estridente era
uma pétala muito boa.

Uma opala que o ar
beijou com prazer.

Que bom que o mar cheirava a campo
, a brisa leve.

Cidade do paraíso, para minha cidade de Málaga (Vicente Aleixandre)

Meus olhos sempre te vêem, cidade dos meus dias marinhos.
Pendurado na imponente montanha, apenas parado
em sua queda vertical para as ondas azuis,
você parece reinar sob o céu, sobre as águas,
intermediário no ar, como se uma mão feliz o
tivesse impedido, um momento de glória, antes de afundar para sempre Nas ondas amantes.

Mas você por último, nunca desce, e o mar suspira
ou ruge por você, cidade dos meus dias de alegria,
mãe e cidade muito branca onde eu morava e me lembro,
cidade angelical que, mais alta que o mar, preside suas espumas.

Mal, ruas suaves, musicais. Jardins
onde flores tropicais erguem suas palmas jovens e espessas.
Palmas de luz que sobre as cabeças, aladas,
balançam o brilho da brisa e suspendem
por um momento lábios celestes que cruzam
para as ilhas mais remotas e mágicas,
que lá no azul índigo, liberadas, navegam.

Ali também morava, cidade divertida, cidade profunda.
Lá, onde os jovens escorregam na pedra amável,
e onde as paredes brilhantes sempre beijam
aqueles que sempre se cruzam, chaleiras, brilha.

Lá fui guiado por uma mão materna.
Talvez de um portão florido um violão triste
cantasse a música repentina suspensa no tempo;
Calma a noite, mais calmo o amante,
sob a lua eterna que passa instantaneamente.

Um sopro da eternidade poderia destruir você,
cidade prodigiosa, momento em que na mente de um Deus você emergiu.
Os homens de um sonho viveram, não viveram,
eternamente encharcados como um sopro divino.

Jardins, flores. Mar encorajador como um braço que anseia
pela cidade voadora entre o monte e o abismo,
branca no ar, com a qualidade de um pássaro de suspense
que nunca chega. Oh cidade não na terra!

Por aquela mão materna, fui levemente levada
por suas ruas inerrantes. Pés descalços durante o dia.
Pé descalço à noite. Lua grande. Sol puro.
Lá estava o céu, uma cidade em que você vivia.
Cidade em que você voou com as asas abertas.

Outras ruas (Dante Alighieri)

Além da esfera mais lenta de rolar,
vem o suspiro que meu peito exala:
novo intelecto com o qual o Amor escala a
altura Célica em asas de lamento.

Quando ele chega ao topo de sua tentativa, ele
vê a Mulher que não combina
com o seu esplendor: a quem tudo aponta para o
Amor pela melhor performance.

Ao vê-la assim, com uma voz sutil e ardente,
Love fala ao coração sofredor
que o interroga e não entende nada.

Sou eu quem fala comigo e, antes
da bela associação de Beatriz, tudo brilha
e minha mente iluminada entende isso.

Eu sou vertical (Sylvia Plath)

Eu sou vertical
Mas eu prefiro ser horizontal.
Não sou uma árvore com raízes na terra
absorvendo minerais e amor materno, de
modo que todo mês de março as folhas florescem,
nem sou a beleza do jardim
de cores marcantes que atraem exclamações de admiração,
ignorando que logo perderá suas pétalas.
Comparada a mim, uma árvore é imortal
e uma flor, embora não seja tão alta, é mais impressionante
e quero a longevidade de uma e a coragem da outra.
Hoje à noite, sob a luz infinitesimal das estrelas,
árvores e flores derramaram seus aromas frescos.
Eu ando entre eles, mas eles não percebem.
Às vezes acho que quando estou dormindo
Devo parecer com eles perfeitamente,
obscurecido e com pensamentos.
É mais natural para mim mentir.
É quando o céu e eu conversamos livremente,
e isso será útil quando finalmente comprar:
então as árvores podem me tocar uma vez
e as flores terão tempo para mim.

Prazer (Charlotte Brõnte)

O verdadeiro prazer não é respirado na cidade
ou nos templos onde a arte vive,
nem nos palácios e torres onde
a voz da grandeza é despertada.

Não. Encontre onde a Alta Natureza mantém
Sua corte entre bosques majestosos,
Onde ela libera toda sua riqueza,
Movendo-se em uma nova beleza;

Onde milhares de pássaros com as vozes mais doces,
Onde a tempestade selvagem ruge
E milhares de riachos deslizam suavemente,
Lá forma seu poderoso concerto.

Vá para onde a floresta embrulhada sonha,
Banhada pela pálida luz da lua,
Em direção à abóbada de galhos que embalam
Os sons ocos da noite.

Vá para onde o rouxinol inspirado
começa a vibrar com sua música,
até que todo o vale solitário e imóvel
pareça uma sinfonia circular.

Vá, sente-se em uma borda da montanha
E olhe o mundo ao seu redor;
As colinas e os buracos,
O som das ravinas,
O horizonte distante amarrado.

Então olhe para o céu largo acima de sua cabeça,
O cofre azul profundo e imóvel,
O sol que lança seus raios dourados,
As nuvens como pérolas de azul.

E enquanto seu olhar estiver possuído nessa vasta cena
Seus pensamentos certamente viajarão longe,
Embora anos desconhecidos devam passar
Os rápidos e fugazes momentos do Tempo.

Em direção à era em que a Terra era jovem,
Quando os Pais, cinzentos e velhos,
louvaram a Deus com uma canção,
Escutando silenciosamente sua misericórdia.

Você os verá com suas barbas de neve,
Com roupas de formas amplas,
Suas vidas pacíficas, flutuando suavemente, Eles
raramente sentiam a paixão da tempestade.

Então, um prazer quieto e solene penetrará na
mais íntima de sua mente;
Nessa aura delicada, seu espírito sentirá
uma suavidade nova e silenciosa.

Um pássaro avança no meu jardim (Emily Dickinson)

No meu jardim, um pássaro avança
em uma roda com raios –
de música persistente
como um moinho errante –

ele nunca
permanece na rosa madura –
tente sem elogiar quando sair

quando ele provou todos os sabores –
seu cabriolet mágico
vai girar em faltas –
então eu me aproximo do meu cachorro,

e nós dois nos perguntamos
se nossa visão era real –
ou se teríamos sonhado com o jardim
e essas curiosidades –

Mas ele, sendo mais lógico,
aponta para meus olhos desajeitados –
as flores vibrantes!
Resposta sutil!

Os sinos tocam para você (John Donne)

Quem não olha o sol quando escurece?
Quem tira os olhos do cometa quando ele explode?
Quem não dá ouvidos a um sino quando, de fato, ele toca?
Quem pode ignorar aquele sino cuja música a move para fora deste mundo?
Nenhum homem é uma ilha inteira por si só.
Cada homem é um pedaço do continente, uma parte do todo.
Se o mar ocupa uma parte da terra, toda a Europa diminui,
como se fosse um promontório, ou a casa de um de seus amigos ou o seu.
Nenhuma pessoa é uma ilha; a morte de alguém me afeta,
porque estou unido a toda a humanidade;
Portanto, nunca pergunte para quem os sinos estão tocando; Eles dobram para você.

Fique perto do meu coração (Rumi)

Meu coração, fique perto de quem conhece seus caminhos
Venha sob a sombra da árvore que conforta com flores frescas,
Não ande descuidadamente pelo bazar de perfumistas,
Fique na açucareira.
Se o verdadeiro equilíbrio não for encontrado, qualquer um pode enganá-lo:
qualquer um pode decorar algo feito de palha
e fazer você pegar ouro.
Não se incline com uma tigela antes de qualquer panela fervendo
Em cada panela no fogão, você encontrará coisas muito diferentes:
nem em todos os juncos há açúcar, nem em todos os abismos há tampas;
Nem todos os olhos podem ver, nem todos os mares estão repletos de pérolas.
Oh rouxinol, com sua voz de mel escuro! Continue se arrependendo!
Somente seu êxtase pode penetrar no coração duro da rocha!
Renda-se e se o Amigo não o receber, você
saberá que o seu interior está se revelando como um fio
que não quer passar pela ponta de uma agulha!
O coração acordado é uma lâmpada, proteja-o com a manta do seu manto!
Apresse-se e este vento escapa porque o tempo está adverso.
E quando você escapar, chegará a uma fonte.
E lá encontrará um Amigo que sempre nutrirá sua alma.
E com sua alma sempre fértil, você se tornará uma grande árvore que cresce interiormente.
Dando frutos doces para sempre.

Eu canto por mim mesmo (Walt Whitman)

Canto para mim, uma pessoa simples e isolada
, mas pronuncio a palavra democracia, a palavra missa.

Canto para o organismo humano da cabeça aos pés.
Não é apenas a fisionomia ou apenas o cérebro que são as únicas razões para a minha musa,
digo que a forma completa é digna
e canto para a mulher o mesmo que canto para o homem.

Vida imensa em paixão, pulsação, poder,
Vida feliz, formada na ação mais livre,
sob o domínio das leis divinas que
canto para o Homem Moderno.

Seixos na janela (Mario Benedetti)

Ocasionalmente, a alegria joga pedras contra a minha janela.
Ele quer que eu saiba que ele está esperando lá, mas eu me sinto calmo, eu quase diria equânime.
Vou manter a angústia em um esconderijo e depois encarar o teto, que é uma posição galante e confortável para filtrar notícias e acreditar nelas.
Quem sabe onde estão minhas próximas faixas ou quando minha história será calculada, quem sabe que conselho ainda vou inventar e que atalho encontrarei para não segui-las.
Ok, eu não vou jogar despejo, não vou tatuar a memória com esquecimento, muito resta a ser dito e calar a boca e também há uvas para encher minha boca.
Tudo bem, eu tenho como certo que a alegria não joga mais pedras, eu vou abrir a janela, eu vou abrir a janela.

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