30 curtos poemas barrocos de grandes autores

Os poemas do período barroco , artístico dos séculos XVI e XVII, caracterizam-se por um estilo excêntrico, excessivo e extravagante, sendo também luxuosos, ornamentais e ornamentados.

O termo “movimento barroco” é freqüentemente usado para se referir a estilos poéticos elaborados, especialmente o gongorismo, que deriva da obra do poeta espanhol Luis de Góngora, e o marinismo, que deriva da obra do poeta italiano Giambattista Marino. Também abrange poesia metafísica na Inglaterra e corte de poesia escolástica na Rússia.

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Os precursores desse estilo de prosa queriam surpreender os leitores e fazê-los admirar suas composições através do uso de retórica e duplo sentido, por isso às vezes era difícil para eles se entenderem plenamente. A prosa barroca costuma ser amorfa e cheia de estudos didáticos e pesados.

Lista de poemas do barroco e seus autores

Luis de Góngora: Uma rosa

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Francisco de Quevedo: Definindo o amor

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Irmã Juana Inés da Cruz: Stop Shadow

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Daniel Casper von Lohenstein: Canção de Thetis

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Jean-Baptiste Poquelin (Molière): Estadias em Galant

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Giambattista Marino: A mão de Schidoni

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Torquatto Tasso: Aquele que eu mais amei

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Christian Hoffmann von Hofmannswaldau: Descrição da beleza perfeita

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John Milton: Quando penso em como minha luz se esgota

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Andreas Gryphius: Lágrimas da Pátria

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Tirso de Molina: Triunfo do Amor

Faça um lugar, dê entrada,
que está triunfando. Amor
de uma batalha mortal
na qual ele foi vitorioso.

Miguel de Cervantes: Amadería de Gaula para Don Quijote de la Mancha

Você, que desprezava a vida chorosa

Eu tinha me ausentado e desdenhado

O grande ribazo do Poor Rock,

De alegre a penitência reduzida,

Você, a quem os olhos deram a bebida

De licor abundante, embora salobra,

E elevando prata, estanho e cobre,

A terra te deu comida na terra,

Viva com certeza que para sempre,

Enquanto isso, pelo menos, do que na quarta esfera,

Seus cavalos perfuravam o loiro Apolo,

Você terá uma reputação clara e corajosa;

Sua terra natal será a primeira;

Seu autor sábio para o mundo apenas e sozinho.

Lope de Vega: À noite

Noite de fabricação de embelecos,
loucos, imaginativos, quimeristas,
que mostra a você em suas boas conquistas,
as montanhas planas e os mares secos;

Habitante de celebrações vazias,
mecânica, filósofo, alquimista,
encobrimento vil, lince sem visão,
assustador de seus próprios ecos;

a sombra, o medo, o mal é atribuído a você,
solícito, poeta, doente, frio,
mãos dos bravos e pés do fugitivo.

Aquele relógio ou sono, meia-vida é sua;
Se te vejo, pago com o dia,
e se durmo, não sinto o que vivo.

William Shakespeare: Lavador de Feitiços

Desperdício de charme, por que você gasta
em si mesma sua herança de beleza?
A natureza empresta e não dá,
e generosa empresta ao generoso.

Então, linda egoísta, por que você abusa do
que lhe foi dado para dar?
Avaro sem lucro, por que você usa
uma quantia tão grande, se você mora, você não consegue?

Ao negociar apenas com você, você
se defrauda ao máximo.
Quando eles ligam para você, que equilíbrio

você pode deixar isso tolerável?
Sua beleza não utilizada irá para o túmulo;
usado, teria sido o seu executor.

Pedro Calderón da Barca: A vida é um sonho, Dia III, Cena XIX

(Sigismundo)

É verdade, então: reprimimos
essa feroz condição,
essa fúria, essa ambição,
caso sonhemos.
E faremos, porque estamos
em um mundo tão único,
que viver é apenas sonhar;
e a experiência me ensina
que o homem que vive sonha
o que é, até acordando.

O rei sonha que é rei e vive
com esse engano enviando,
organizando e governando;
e esse aplauso, que ele
empresta, escreve no vento
e na cinza transforma a
morte (forte infortúnio!):
que existem aqueles que tentam reinar
vendo que ele precisa acordar
no sonho da morte!

Sonhe o rico em sua riqueza,
que oferece mais cuidado;
os pobres que sofrem
seus sonhos de miséria e pobreza;
ele sonha que começa a medir,
sonha e tenta
sonhar, aquele que entristece e ofende sonhos
e , no mundo, em conclusão,
todos sonham o que são,
embora ninguém entenda.

Eu sonho que estou aqui, você libera
prisões carregadas;
e sonhei que em outro estado
mais lisonjeiro me via.
O que é a vida? Um frenesi
O que é a vida? Uma ilusão,
uma sombra, uma ficção
e o maior bem são pequenos;
Que toda a vida é um sonho,
e sonhos são sonhos.

Francisco de Quevedo: UM NARIZ

Havia um homem com o nariz preso,

Era uma vez um nariz superlativo

havia um nariz sayón e escrevia,

Era uma vez um peixe-espada muito barbudo.

Era uma vez um relógio de sol mal encarado,

Era uma vez um pensativo

havia um elefante virado para cima,

Ovid Nasón foi mais narrado.

Era uma vez um estímulo de uma galera,

uma vez em uma pirâmide do Egito,

As doze tribos de narizes eram.

Era uma vez um naricisimo infinito,

muito nariz, nariz tão feroz,

isso em face de Annas era um crime.

Lope de Vega: Quem não conhece o amor

Quem não conhece o amor vive entre animais;

Quem não quis bem, bestas selvagens,

Ou se Narciso é um amante de si mesmo,

Retire-se nas águas lisonjeiras.

Quem nas flores de sua primeira idade

Ele recusa que o amor não é homem que é diamante;

Que o ignorante não pode ser,

Ele não viu suas provocações nem temeu seus veras.

Oh, amor natural! Quão bom e ruim,

Bem e mal te louvo e te condeno,

E com a vida e com a morte eu igualo:

Você está em um assunto, ruim e bom,

Ou bom para quem te ama de presente,

E ruim para quem te ama por veneno.

Luis de Góngora: cantando para Córdoba

Oh grande muralha, oh torres coroadas

placa de honra, majestade, galanteria!

Oh grande rio, grande rei da Andaluzia,

de areias nobres, desde que não douradas!

Oh planície fértil, oh serras elevadas,

que privilegia o céu e doura o dia!

Oh sempre minha pátria gloriosa,

tanto para penas quanto para espadas!

Sim, entre essas ruínas e despojos

que enriquece os banhos de Genil e Darro

Sua memória não era minha comida,

nunca mereço meus olhos ausentes

Veja seu muro, suas torres e seu rio

Sua planície e serra, oh país, oh flor da Espanha!

Tirso de Molina: Não é por nada, amor infantil

Não em vão, amor infantil, eles pintam você cego.

Pois seus efeitos são cegos:

Você deu uma luva a um vilão bárbaro,

e você me deixa em chamas.

Para ter olhos, você se encontrará mais tarde

que sou digno de um bem tão soberano,

me deixando beijar essa mão,

que um fazendeiro ganhou, jogo caro!

A falta de sua visão me machuca.

Amor, então você é cego, sente desejos;

Você verá meu mau, meu tempo infeliz.

Você me daria essa luva por despojos,

que o fazendeiro o tem em pouca estima;

Vou mantê-lo nas meninas dos meus olhos.

Pedro Calderón da Barca: O GRANDE TEATRO DO MUNDO (Fragmento)

KING

Você também desperdiça tanto

Meu poder, o que você está fazendo na frente?

Tão rápido de memória

Que você era meu vassalo

mendigo miserável, você apaga?

POBRE

Seu trabalho está feito,

no vestiário agora

do túmulo somos iguais,

O que você era pouco importa.

RICO

Como voce me esquece

Ontem você pediu esmolas?

POBRE

Como você esquece que você

você não me deu?

BONITO

Você já ignora

a estimativa que você me deve

para mais rico e mais bonito?

DISCREÇÃO

No vestiário já

somos todos parecidos,

que em uma mortalha pobre

Não há distinção de pessoas.

RICO

Você está indo na minha frente

vilão?

LABRADOR

Deixe os loucos

ambições que já estão mortas,

Do sol você era você é sombra.

RICO

Não sei o que me intimida

Veja o autor agora.

POBRE

Autor do céu e da terra,

e toda a sua empresa,

o que fez da vida humana

aquela curta comédia,

para o grande jantar, que você

você ofereceu, chega; correr

as cortinas de sua preferência

aquelas folhas sinceras.

Giambattista Marino: Por estar com você

Que inimigos haverá agora que em mármore frio

não vire de repente

se eles olham, senhor, no seu escudo

aquele orgulhoso Gorgona tão cruel,

com cabelo horrivelmente

voltas de amasijo de víboras

causar pompa esquálida e terrível?

Mais que! Entre a vantagem das armas

O formidável monstro quase não está lhe dando:

já que a verdadeira Medusa é o seu valor.

Bernardo De Balbuena: Perdido eu ando, Senhora, entre as pessoas

Perdida, senhora, entre as pessoas

Sem você, sem mim, sem ser, sem Deus, sem vida:

sem você porque você não é de mim,

sem mim porque contigo não estou presente;

sem ser por estar ausente

não há coisa que não me exija de ser;

sem Deus porque minha alma esquece de Deus

por contemplar em você continuamente;

sem vida porque ausente de sua alma

ninguém vive, e se eu não estou mais morto

É com fé aguardar a sua vinda.

Oh lindos olhos, preciosa luz e alma,

olhe para mim de novo, você vai voltar ao ponto

para você, para mim, para o meu ser, meu deus, minha vida!

Vicente Espinel: Oitavas

Novos efeitos de milagre estranho

Eles nascem da sua coragem e beleza,

Atento aos meus graves danos,

outros para um breve bem que dura pouco:

Da sua coragem resulta uma decepção,

que o seu desfaz você por acaso,

mas o semblante dado e terno

Ele promete glória no meio do inferno.

Aquela beleza que eu adoro e para quem vivo

Doce senhora! em mim é sorte

que para o mais terrível mal, áspero, indescritível

numa imensa glória ele a vira.

Mas a severidade do rosto altivo,

e esse rigor igual ao da morte

com apenas pensamento e memória

Ele promete o inferno no meio da glória.

E esse medo nasceu tão covarde

da sua coragem e minha desconfiança

O fogo congela, quando queima em mim

e as asas derrubam a esperança:

Mas sua beleza vem se vangloriando,

banir o medo, colocar confiança,

alegra a alma e com uma alegria eterna

Ele promete glória no meio do inferno.

Eu poderia, minha ninfa galante,

perca a seriedade do seu direito,

e o rigor perpétuo que em você se eleva

Abandone o peito branco por um tempo:

que apesar de ter o seu tamanho, e galanteria

cheio de glória ao mundo, e satisfeito,

esse rigor e gravidade notória,

Ele promete o inferno no meio da glória.

Viro meus olhos para contemplar e olho

o rigor rigoroso com que você me trata,

Tremo de medo e de dor suspiro

Vendo o irracional com o qual você me mata:

Às vezes eu queimo, às vezes me aposento

mas todas as minhas tentativas são perturbadoras,

que apenas um que eu não sei o que é do peito interno

Ele promete glória no meio do inferno.

Negar a aparência do cavalheiro

peito, que a meu favor sempre mostra,

Isso não me eleva mais do que eu valho

e nova glória o pensamento treina,

Eu nunca posso, se não sair da razão;

Mas a fortuna é tão sinistra

que pervertendo o fim desta vitória

Ele promete o inferno no meio da glória.

Vicente Espinel: Em abril dos meus anos floridos

Em abril dos meus anos floridos,

quando as esperanças tenras deram

da fruta, que foi ensaiada no meu peito,

cantar meus bens e meus danos,

Então espécies humanas, e roupas disfarçadas

Me ofereceram uma ideia, que estava voando

Com meu desejo igual, quanto mais eu andava,

que eu sabia de longe meus enganos:

Porque, embora no começo eles fossem os mesmos

minha caneta e seu valor competitivo

Carregando um ao outro em voo alto,

Logo meus sentidos viram,

que ao seu ardor não faz resistência

Minha caneta queimou e caiu no chão.

François Malherbe: Um Du Terrier, cavalheiro de Aix-En-Provence, com a morte de sua filha

Sua dor, Du Terrier, será eterna,

e as idéias tristes

que dita na sua mente o carinho de um pai

Eles nunca vão acabar?

A ruína de sua filha, que desceu à sepultura

para morte comum,

Deve ser um daemon que sua razão perdida

do seu pé não desiste?

Conheço os encantos que ilustraram sua infância;

não pense que eu finjo

Infeliz Du Terrier, mitigue sua angústia

diminuindo seu brilho.

Mais era deste mundo, do que para a rara beleza

não aloca benefícios;

e, rosa, ela viveu o que as rosas vivem,

A hora do banho.

E mesmo assumindo, de acordo com suas orações,

que eu teria alcançado

com cabelos prateados terminando sua carreira,

Algo teria mudado?

Mesmo entrando velha na mansão celestial,

Você poderia melhorar?

Ele não teria sofrido o pó do funeral

e me vê do túmulo?

Baltasar Gracián: Triste por não ter amigo

O triste é não ter amigos,

mas mais triste deve ser não ter inimigos,

porque quem não tem inimigos, um sinal de que

Ele não tem talento, sombra, coragem para temê-lo,

ou honra de ser murmurado, ou bens que o cobiçam,

Não é bom invejar.

Baltasar Gracián: O herói (fragmento)

Oh, bem, homem educado, pretendente ao heroísmo! Observe o primor mais importante, repare a habilidade mais constante.

A grandeza não pode ser fundada no pecado, que não é nada, mas em Deus, que é tudo.

Se a excelência mortal é a ganância, o eterno será de ambição.

Sendo um herói do mundo, pouco ou nada é; Ser do céu é muito. Para cujo grande monarca é louvor, seja honra, seja glória.

Miguel de Cervantes: em louvor à rosa

Quem escolheu no jardim

o jasmim não era discreto,

que não tem cheiro perfeito

se o jasmim murchar.

Mas a rosa até o fim,

porque até a morte dele é louvada,

Tem cheiro mais doce e suave,

fragrância mais perfumada:

então melhor é a rosa

e jasmim menos süave.

Você, o que rosa e jasmim você vê,

você escolhe a pompa curta

de jasmim, neve perfumada,

que é uma respiração para o zéfiro;

mais sabendo depois

a bajulação bonita e arrogante

da rosa, cuidado

você o colocará em seu amor;

que é a pequena flor de jasmim,

Muita fragrância a rosa.

Torquato Tasso: Compare seu amado com o amanhecer

Quando a Aurora sai e seu rosto parece

no espelho das ondas; eu sinto

as folhas verdes sussurram ao vento;

Como no meu peito, o coração suspira.

Também estou procurando meu amanhecer; e se virar para mim

olhar doce, eu morro de satisfação;

Eu vejo os nós que fogem Eu sou lento

e que produzem ouro não é mais admirado.

Mas no novo sol no céu sereno

Não derrame meada tão quente

A bela amiga de Jealous Titon.

Como o cabelo dourado brilhante

que orna e coroa a frente de neve

de onde ele roubou meu descanso.

Gregório de Matos Guerra: Os vícios

Eu sou o único que nos últimos anos

Eu cantei com minha lira amaldiçoada

Desajeitado brasileiro, vícios e decepções.

E bem, que eu te descartei por tanto tempo,

Eu canto novamente com a mesma lira,

O mesmo problema em uma paleta diferente.

E sinto que me inflama e me inspira

Talía, que é meu anjo da guarda

Enviei Febo para me ajudar.

Poesia barroca e suas características

A poesia barroca é caracterizada por:

  1. O uso de metáforas complexas baseadas no conceito ou princípio de engenhosidade, que exige combinações inesperadas de idéias, imagens e representações distantes. A metáfora usada pelos poetas barrocos despreza as semelhanças óbvias.
  1. O interesse em questões religiosas e místicas, tentando encontrar um significado espiritual para o mundo cotidiano e físico. Os poetas barrocos do século XVII viam seu trabalho como uma espécie de meditação, reunindo pensamento e sentimento em seus versos. Algumas obras eram mais sombrias, vendo o mundo como um lugar de sofrimento e exploração do tormento espiritual.
  1. O uso da sátira para criticar políticos e a aristocracia. A prosa barroca desafia as ideologias convencionais e destaca a mudança da naturalização da sociedade e seus valores.
  1. O uso arrojado da linguagem. Ele não teme experimentos linguísticos. A poesia barroca é conhecida por sua extravagância e intensidade dramática. Tem uma tendência para a escuridão e a fragmentação.

Outros poemas de interesse

Poemas de romantismo.

Poemas de vanguarda.

Poemas de realismo.

Poemas de futurismo.

Poemas do classicismo.

Poemas do neoclassicismo.

Poemas do modernismo.

Poemas do dadaísmo.

Poemas cubistas.

Poemas renascentistas.

Referências

  1. Glossário de um poeta: Barroco e o estilo simples de Edward Hirsch. Recuperado de: blog.bestamericanpoetry.com.
  2. Recuperado de: encyclopedia2.thefreedictionary.com.
  3. Bloom, H. (2005). Poetas e poemas. Publicadores da casa de Baltimore, Chelsea.
  4. Gillespie, G. (1971). Poesia barroca alemã. Nova Iorque, Twayne Publishers Inc.
  5. Hirsch, E. (2017). O glossário do poeta essencial. Nova York, Houghton Mifflin Harcourt Publishing Company.
  6. Rivers, E. (1996). Renascimento e poesia barroca da Espanha. Illinois, Waveland Press Inc.

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