33 Shorts de poemas barrocos de grandes autores

33 Shorts de poemas barrocos de grandes autores

Os poemas do barroco , período artístico dos séculos XVI e XVII, caracterizam-se por um estilo excêntrico, excessivo e extravagante, além de serem luxuosos, ornamentais e adornados. Entre os representantes mais destacados estão Luis de Góngora, Francisco de Quevedo, Sor Juana Inés da Cruz ou Tirso de Molina.

O termo “movimento barroco” é freqüentemente usado para se referir a estilos poéticos elaborados, especialmente o gongorismo, que deriva da obra do poeta espanhol Luis de Góngora, e o marinismo, que deriva da obra do poeta italiano Giambattista Marino. Ele também cobre poesia metafísica na Inglaterra e poesia escolástica na Rússia.

Os precursores desse estilo de prosa queriam surpreender os leitores e fazê-los admirar suas composições através do uso de retórica e duplo significado, dificultando sua compreensão às vezes. A prosa barroca costuma ser amorfa e cheia de estudos didáticos e pesados.

Lista de poemas barrocos e seus autores

Luis de Góngora: A uma rosa

Francisco de Quevedo: Definindo o amor

Sor Juana Inés da Cruz: Stop Shadow

Daniel Casper von Lohenstein: Canção de Thetis

Jean-Baptiste Poquelin (Molière): Estantes Galantes

Giambattista Marino: A mão de Schidoni

Torquatto Tasso: aquele que eu mais amei

Christian Hoffmann von Hofmannswaldau: Descrição da beleza perfeita

John Milton: Quando penso em como minha luz se esgota

Andreas Gryphius: Lágrimas da Pátria

Tirso de Molina: Triunfo do Amor

Faça um lugar, dê entrada, o
amor tem triunfado
em uma batalha mortal
na qual foi vitorioso.

Miguel de Cervantes: Amadia de Gaula para Dom Quixote de la Mancha

Você que desprezou a vida chorosa

Que eu tinha ausente e desprezado sobre

O grande banco da Peña Pobre,

De alegre a penitência reduzida,

 

Você a quem os olhos deram a bebida

De licor abundante, embora salobra,

E levantando sua prata, de estanho e cobre,

A terra te deu comida,

 

Viva assegurado que eternamente,

Desde que, pelo menos, na quarta esfera,

Seus cavalos perfuram o loiro Apolo,

 

Você terá uma clara reputação de bravura;

Seu país será o primeiro de todos;

Seu autor sábio para o mundo único e único.

Lope de Vega: À noite

Noite
louca, imaginativa e quimérica de fazer belezas, mostrando
quem te conquista,
as montanhas planas e os mares secos;

habitante de cavidades ocas,
mecânica, filósofo, alquimista,
encobrimento vil, lince sem visão,
assustador de seus próprios ecos;

a sombra, o medo, o mal vos são atribuídos,
solícitos, poetas, doentes, frios,
mãos dos bravos e pés do fugitivo.

Deixe-o assistir ou dormir, meia-vida é sua;
Se eu assistir, pago com o dia e ,
se durmo, não sinto o que vivo.

William Shakespeare: gastador de charme

Desperdiçando charme, por que você gasta
em si mesma sua herança de beleza?
A natureza empresta e não dá,
e generosa empresta ao generoso.

Então, linda egoísta, por que você abusa do
que lhe foi dado para dar?
Ganancioso sem lucro, por que você usa
uma quantia tão grande, se não pode viver?

Ao negociar dessa maneira consigo
mesmo, você se decepciona.
Quando eles te chamam para sair, que equilíbrio

você pode deixar isso tolerável?
Sua beleza não utilizada irá para o túmulo;
usado, teria sido o seu executor.

Pedro Calderón da Barca: A vida é um sonho, Dia III, Cena XIX

(Sigismundo)

É verdade, então: reprimimos
essa feroz condição,
essa fúria, essa ambição,
caso sonhemos.
E sim, vamos, porque estamos
em um mundo tão único
que viver é apenas sonhar;
e a experiência me ensina
que o homem que vive sonha
o que é, até acordar.

O rei sonha que é rei, e vive
com esse engano ao comandar,
organizar e governar;
E esse aplauso, que ele
empresta, escreve a morte ao vento
e o cinzenta
(forte infortúnio!):
Que existem aqueles que tentam reinar,
vendo que precisam acordar
no sonho da morte!

O homem rico sonha com sua riqueza,
que oferece mais cuidado;
o pobre homem que sofre de
miséria e sonhos de pobreza;
sonha quem começa a prosperar,
sonha quem se esforça e finge,
sonha quem ofende e ofende,
e no mundo, em conclusão,
todos sonham com o que são,
embora ninguém o entenda.

Sonho que estou aqui,
essas prisões carregadas;
e sonhei que em outro estado
mais lisonjeiro me via.
O que é a vida? Um frenesi.
O que é a vida? Uma ilusão,
uma sombra, uma ficção
e o maior bem são pequenos;
que toda a vida é um sonho,
e sonhos são sonhos.

Francisco de Quevedo: UM NARIZ

Uma vez, um homem enfiou o nariz,

uma vez em cima de um nariz superlativo,

uma vez em um nariz sayon ​​e escrever,

havia um peixe-espada muito barbudo.

Era uma vez um relógio de sol muito ruim

Era uma vez um alcatrão pensativo,

Era uma vez um elefante

Ovidio Nasón foi mais narrado.

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Era uma vez uma galera,

uma vez em uma pirâmide no Egito,

as doze tribos do nariz eram.

Era uma vez um naricísimo infinito,

muito nariz, nariz tão feroz,

que na cara de Annas era um crime.

Lope de Vega: Quem não conhece o amor

Quem não conhece o amor vive entre animais selvagens;

Quem não quis bem, bestas selvagens,

Ou se ele é Narciso de si mesmo amante,

Imagine-se nas águas lisonjeiras.

Quem nas flores de sua primeira idade

Ele se recusa a amar não é um homem que é um diamante;

Que o ignorante não pode ser,

Ele não viu a zombaria deles nem temeu suas verdades.

Oh, amor natural! Quão bom e ruim

Em boas e más, eu te louvo e condeno,

E com vida e morte eu igual:

Você está em um assunto, ruim e bom,

Ou bom para quem quer você como um presente,

E ruim para quem te ama por veneno.

Luis de Góngora: Canção para Córdoba

Oh grande muralha, oh torres coroadas

crachá de honra, majestade, galanteria!

Ó grande rio, grande rei da Andaluzia,

de areias nobres, desde que não douradas!

Oh planície fértil, oh serras elevadas,

que privilegia o céu e escurece o dia!

Oh sempre minha pátria gloriosa,

por penas e por espadas!

Se entre essas ruínas e restos mortais

que enriquece os banhos de Genil e Darro

sua memória não era minha comida,

meus olhos ausentes nunca merecem

veja sua muralha, suas torres e seu rio,

sua planície e montanhas, oh país, oh flor da Espanha!

Tirso de Molina: Não em vão, amor infantil

Não é por nada, amor infantil, eles pintam você cego.

Bem, seus efeitos são em vão:

Você deu uma luva a um bárbaro vilão,

e você me deixa queimado no fogo.

 

Para ter olhos, você se encontrará mais tarde

que sou digno de um bem tão soberano,

me deixando beijar essa mão,

que um fazendeiro ganhou, jogo caro!

 

A falta de sua visão me machuca.

O amor, porque você é cego, tem desejos;

Você verá meu mal, meu clima infeliz.

 

Dá-me essa luva para despojos,

que o fazendeiro tem pouca consideração por ele;

Vou mantê-lo nas meninas dos meus olhos.

Pedro Calderón da Barca:  O GRANDE TEATRO DO MUNDO (Peça)

REI

Você também é tão ruim

meu poder, do que você está indo adiante?

Tão rápido de memória

que você era meu vassalo

mendigo miserável, você apaga?

POBRE

Seu trabalho terminou

no vestiário agora

do túmulo somos iguais,

o que você era pouco importa.

RICO

Como voce me esquece

você pediu esmolas ontem

POBRE

Como você esquece que você

Você não me deu?

BELEZA

Você já ignora

a estimativa que você me deve

para mais rico e mais bonito?

CRITÉRIO

No vestiário já

somos todos iguais

que em uma mortalha pobre

não há distinção de pessoas.

RICO

Você vai na minha frente

vilão?

LABRADOR

Deixe o louco

ambições, já mortas,

do sol que você era, você é sombra.

RICO

Não sei o que me intimida

vendo o autor agora.

POBRE

Autor do céu e da terra,

e toda a sua empresa,

o que fez a vida humana

aquela curta comédia,

para o grande jantar, que você

você ofereceu, chega; corre

as cortinas do seu solio

aquelas folhas sinceras.

Giambattista Marino: Por estar com você

Que inimigos haverá agora que em mármore frio

não vire de repente

se eles olham, senhor, no seu escudo

aquele orgulhoso Gorgon tão cruel,

com cabelo hediondo

se transformou em uma massa de víboras

causar pompa emaciada e aterrorizante?

Mais que! Entre a vantagem das armas

assim que o formidável monstro o adquirir:

já que a autêntica Medusa é o seu valor.

Bernardo De Balbuena: Perdido eu ando, Senhora, entre as pessoas

Perdido eu ando, senhora, entre as pessoas

sem você, sem mim, sem ser, sem Deus, sem vida:

sem você porque você não é servido por mim,

sem mim porque contigo não estou presente;

 

sem ser por estar ausente

Não há nada que não me exija de ser;

sem Deus porque minha alma esquece de Deus

por continuamente contemplar você;

 

sem vida porque ausente de sua alma

ninguém vive, e se eu não sou mais falecido

é com fé aguardar sua vinda.

 

Oh lindos olhos, preciosa luz e alma,

Olhe para mim novamente, você me levará de volta ao ponto

para você, para mim, para o meu ser, meu deus, minha vida!

Vicente Espinel: Oitavos

Novos e estranhos efeitos milagrosos

eles nascem da sua coragem e beleza,

atento aos meus graves danos,

outros para um breve bem que dura pouco:

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Uma decepção resulta do seu valor,

que o seu é desfeito aleatoriamente,

mais o semblante dado e terno

Promete glória no meio deste inferno.

 

Aquela beleza que eu adoro e para quem vivo

Doce senhora! em mim tem sorte,

que para o mais terrível mal, áspero, indescritível

em imensa glória ele a vira.

Mas a severidade do rosto altivo,

e esse rigor igual ao da morte

com apenas pensamento e memória

Ele promete o inferno no meio desta glória.

 

E esse medo que nasce tão covarde

do seu valor e minha desconfiança

o fogo congela, quando queima mais em mim,

e as asas derrubam a esperança:

Mas sua beleza chega ostentando,

banir o medo, colocar confiança,

alegra a alma e com alegria eterna

Promete glória no meio deste inferno.

 

Eu poderia também, ninfa arrojada,

perca sua gravidade por direito,

e o rigor perpétuo que cresce em você

abandone o peito branco por um tempo:

que apesar de ter o seu tamanho, e galanteria

o mundo cheio de glória e satisfeito,

esse rigor e gravidade notória,

Ele promete o inferno no meio desta glória.

 

Viro meus olhos para contemplar e olho

o rigor rigoroso com que você me trata,

Tremo de medo e suspiro de dor

vendo a irracional com a qual você me mata:

às vezes eu queimo, às vezes me aposento,

mas todas as minhas tentativas equivocadas,

que apenas um que eu não sei o que dizer do peito interno

Promete glória no meio deste inferno.

 

Negar que a aparência do cavalheiro

peito, que sempre aparece a meu favor,

Isso não me eleva mais do que eu valho,

e para nova glória o pensamento treina,

Eu nunca posso, se por alguma razão eu não sair;

mais fortuna é tão sinistra,

que perverte o fim desta vitória

Ele promete o inferno no meio desta glória.

Vicente Espinel: Em abril dos meus anos floridos

Em abril dos meus anos floridos,

Quando as esperanças tenras deram

da fruta, que foi experimentada no meu peito,

cantar meus bens e meus danos,

 

Eu sou uma espécie humana, e panos disfarçados

Me ofereceram uma ideia, eu estava voando

com o mesmo desejo, mas andei tanto,

que eu conhecia meus enganos de longe:

 

Porque, embora no começo eles fossem os mesmos

minha caneta e seu valor na competição

Carregando um ao outro alto

 

Daqui a pouco meus sentidos viram,

que a sua queima não faz resistência

minha caneta queimou e caiu no chão.

François Malherbe: Para Du Terrier, cavalheiro de Aix-En-Provence, na morte de sua filha

Sua dor, Du Terrier, durará para sempre?

e as idéias tristes

que dita na sua mente o carinho de um pai

eles nunca vão acabar?

 

A ruína de sua filha, que desceu à sepultura

para morte comum,

Será um demônio que sua razão perdida

não reface seu pé?

 

Eu sei dos encantos que ilustraram sua infância;

não pense que estou tentando

infame Du Terrier, mitigue sua angústia

diminuindo seu brilho.

 

Mas era deste mundo que, para a rara beleza

não aloca bondade;

e, rosa, ela viveu o que as rosas vivem,

a hora do amanhecer.

 

E mesmo assumindo, de acordo com suas orações,

Eu teria conseguido

com cabelos prateados terminar sua carreira,

Algo teria mudado?

 

Mesmo quando uma velha entrando na mansão celestial,

Havia espaço para melhorias?

Ele não teria sofrido o pó do funeral

e me vendo do túmulo?

Baltasar Gracián: Triste por não ter um amigo

É triste não ter amigos,

mas mais triste deve ser não ter inimigos,

porque quem não tem inimigos, um sinal de que

Ele não tem talento ou sombra para temer,

nem honra que lhe murmurem, nem bens que o cobiçam,

nada bom de ser invejado.

Baltasar Gracián: O herói (fragmento)

Oh, bem, homem educado, pretendente à heroicidade! Observe a iguaria mais importante, repare na habilidade mais constante.

A grandeza não pode ser fundada no pecado, que não é nada, mas em Deus, que é tudo.

Se a excelência mortal é ganância, a excelência eterna é ambição.

Sendo um herói do mundo, pouco ou nada é; Ser do céu é muito. A cujo grande monarca seja louvor, seja honra, seja glória.

Miguel de Cervantes: em louvor à rosa

Quem escolheu no jardim

jasmim não era discreto,

não tem cheiro perfeito

se o jasmim murchar.

Mas a rosa até o fim,

porque até a morte dele é louvada,

tem um odor mais doce e suave,

fragrância mais perfumada:

então melhor é a rosa

e jasmim menos süave.

Você, aquela rosa e jasmim que você vê,

você escolhe a pompa curta

de jasmim, neve perfumada,

que é uma respiração para o zéfiro;

mais sabendo depois

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o altivo lisonjeiro bonito

da rosa, cuidado

você o colocará diante do seu amor;

que é a pequena flor de jasmim,

muita fragrância a rosa.

Torquato Tasso: Compare seu amado com o amanhecer

Quando o amanhecer sai e seu rosto parece

no espelho das ondas; desculpa

as folhas verdes sussurram ao vento;

como no meu peito, o coração suspira.

Eu também procuro meu amanhecer; e se virar para mim

olhar doce, estou morrendo de satisfação;

Eu vejo os nós que, fugindo, sou lento

e que eles não admiram mais o ouro.

Mas para o novo sol no céu sereno

não derrame meada tão quente

a bela amiga de Titón, com ciúmes.

Como cabelos dourados brilhantes

que adorna e coroa a testa com neve

de onde ele roubou o resto do meu peito.

Gregório de Matos Guerra: Os vícios 

Eu sou o único que nos últimos anos

Eu cantei com minha lira amaldiçoada

falta de jeito do Brasil, vícios e enganos.

Bem, eu tirei você por tanto tempo,

Eu canto novamente com a mesma lira,

a mesma questão em um palheta diferente.

E sinto que me inflama e me inspira

Talia, que é meu anjo da guarda

Febo enviou para me ajudar.

Um soneto ordena que eu faça Violante

Violante ordena que eu faça um soneto
que , na minha vida, estou com tantos problemas;
Quatorze versos dizem que é soneto,
zombando dos três.
Pensei que não encontraria uma consoante
e estou no meio de outro quarteto,
mas se me vejo no primeiro trigêmeo,
não há nada nos quartetos que me assuste.
No primeiro trigêmeo, estou entrando,
e parece que entrei com o pé direito,
porque acabo com esse versículo.
Eu já estou no segundo e ainda suspeito
que estou terminando os treze versos:
diga se eles têm catorze anos e está feito.

Autor : Lope de Vega.

Eles falam de um homem sábio que um dia: fragmento da vida é um sonho

Eles falam de um homem sábio que um dia ele era
tão pobre e miserável,
que ele só se sustentou
com algumas ervas que tomou.
Haverá outro, disse a si mesmo,
mais pobre e mais triste que eu?
e quando seu rosto se virou, ele
encontrou a resposta, vendo
que outro sábio estava tomando
as ervas que jogou.

Reclamando minha fortuna,
vivi neste mundo
e , quando disse a mim mesmo:
haverá outra pessoa
com sorte mais importunosa?
Você me respondeu piedoso.
Bem, voltando ao meu senso,
acho que minhas mágoas,
para torná-las suas alegrias,
você teria coletado.

Autor : Pedro Calderón de la Barca.

Eu vi o rosto da minha falecida esposa. Soneto XXIII

Vi o rosto da minha falecida esposa,
retornada, como Alceste, da morte,
com a qual Hércules aumentou minha sorte,
lívido e resgatado da sepultura.

Meu, ileso, limpo, esplêndido,
puro e salvo pela lei tão forte,
e contemplo seu belo corpo inerte
como aquele no céu em que ela repousa.

De branco, todos os vestidos vieram até mim,
cobriram o rosto e conseguiram me mostrar
que, com amor e bondade, ela brilhava.

Quanto brilho, reflexo da sua vida!
Mas ai! que se abaixou para me abraçar,
acordou e viu o dia voltar à noite.

Autor : John Milton.

Poesia barroca e suas características

A poesia barroca é caracterizada por:

  • O uso de metáforas complexas baseadas no conceito ou no princípio da engenhosidade, o que requer combinações inesperadas de idéias, imagens e representações distantes. A metáfora usada pelos poetas barrocos negligencia as semelhanças óbvias.
  • Interesse em temas religiosos e místicos, tentando encontrar significado espiritual no mundo cotidiano e físico. Os poetas barrocos do século XVII viam seu trabalho como uma espécie de meditação, reunindo pensamento e sentimento em seus versos. Alguns trabalhos eram mais sombrios, vendo o mundo como um lugar de sofrimento e explorando o tormento espiritual.
  • O uso da sátira para criticar políticos e a aristocracia. A prosa barroca desafia as ideologias convencionais e destaca a mudança da naturalização da sociedade e seus valores.
  • O uso arrojado da linguagem. Não tenho medo de experimentos de linguagem. A poesia barroca é conhecida por sua extravagância e intensidade dramática. Tem uma tendência para a escuridão e a fragmentação.

Outros poemas de interesse

Poemas de romantismo .

Poemas de vanguarda .

Poemas renascentistas .

Poemas de futurismo .

Poemas de Classicismo .

Poemas de Neoclassicismo .

Poemas barrocos .

Poemas do modernismo .

Poemas de Dadaísmo .

Poemas cubistas .

Referências

  1. Glossário de um poeta: Barroco e o estilo simples de Edward Hirsch. Recuperado de: blog.bestamericanpoetry.com.
  2. Recuperado de: encyclopedia2.thefreedictionary.com.
  3. Bloom, H. (2005). Poetas e poemas. Publicadores da casa de Baltimore, Chelsea.
  4. Gillespie, G. (1971). Poesia barroca alemã. Nova Iorque, Twayne Publishers Inc.
  5. Hirsch, E. (2017). O glossário do poeta essencial. Nova York, Houghton Mifflin Harcourt Publishing Company.
  6. Rivers, E. (1996). Renascimento e poesia barroca da Espanha. Illinois, Waveland Press Inc.

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