27 poemas de vanguarda muito representativos

A avant – poesia garde surgiu na primeira metade do século XX e caracterizada, como a avant atual – garde , em geral, têm um estilo livre e inovador, não vinculados a convenções literárias.

A vanguarda da poesia não respeita a métrica, arrisca, é irreverente e muito criativa, a ponto de praticar a liberdade total.

27 poemas de vanguarda muito representativos 1

Essa anarquia é observada na tipografia utilizada e como traduzir as linhas no papel (de cabeça para baixo ou na forma de animais, espirais etc.), incorporando desenhos, sons e imagens oníricas ou situações estranhas.

A poesia de vanguarda intencionalmente apela à má ortografia, à criação de palavras inexistentes e dispensa de conectores e outros recursos gramaticais.

O tema também sai do comum e as palavras não buscam ter significados além das próprias palavras, ou seja, não há sentido figurado.

Todas essas características foram muito marcadas na poesia de vanguarda da Europa. Quando essa corrente permeou a América, os escritores deste continente adotaram-na para expressar seus ideais políticos socialistas e sua preocupação com questões sociais.

Portanto, eles discutiram em seus poemas temáticos sobre os problemas da humanidade, usando metáforas mais ou menos sutis, mas refletindo, em última análise, seu compromisso com o povo.

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Lista de poemas dos principais autores de vanguarda

Agosto de 1914

Autor: Vicente Huidobro

É o vintage das fronteiras
Atrás do horizonte, algo acontece
Na forca do amanhecer, todas as cidades estão penduradas
Cidades que
bisbilhotam como cachimbos Halalí
Halalí
Mas isso não é uma música

Os homens vão embora

Ebony Real

Autor: Nicolás Guillén

Vi você passando, uma tarde,
ébano, e eu o cumprimentei;
duro entre todos os troncos,
duro entre todos os troncos,
lembrou-se seu coração.

Pare cuévano ,
arado sabalú.

-Ébano de verdade, quero um barco,
ébano de verdade, da sua madeira negra …
-Agora não pode ser,
espere, amigo, espere,
espere que eu morra.

Pare cuévano ,
arado sabalú.

– Ébano de verdade, quero um baú,
ébano de verdade, da sua madeira negra … –
Agora não pode ser,
espere, amigo, espere,
espere que eu morra.

Pare cuévano ,
arado sabalú.

-Quero uma mesa quadrada
e o mastro de bandeira;
Quero minha cama pesada,
quero minha cama pesada,
ébano, sua madeira,
oh, sua madeira preta …
-Agora não pode ser,
espere, amigo, espere,
espere que eu morra.

Pare cuévano ,
arado sabalú.

Eu vi você passando, uma tarde,
ébano, e eu o cumprimentei:
duro entre todos os baús,
duro entre todos os baús,
lembrou seu coração.

Uma risada e Milton

Autor: Jorge Luis Borges

Das gerações de rosas
Que se perderam no fundo do tempo
Eu quero que uma seja salva do esquecimento,
Uma sem marca ou sinal entre as coisas

Que foram. O destino vale para mim
Este presente de nomear pela primeira vez
Aquela flor silenciosa, a última
Rosa que Milton trouxe em seu rosto,

Sem vê-la. Oh seu vermelhão ou amarelo
Ou rosa branca de um jardim apagado,
magicamente deixe seu passado

Imemorial e neste verso brilha,
Ouro, sangue ou marfim ou assustador
Como em suas mãos, rosa invisível.

O passarinho

Autor: Octavio Paz

No silêncio transparente,
o dia descansava:
a transparência do espaço
era a transparência do silêncio.
A luz do céu ainda acalmava
o crescimento da grama.
Os insetos da terra, entre as pedras,
sob a mesma luz, eram pedras.
O tempo no minuto foi saciado.
No silêncio absorvido, o
meio-dia foi consumado.

E um pássaro cantou, flecha fina.
O peito prateado e ferido vibrava no céu,
as folhas se mexiam,
as ervas acordavam …
E eu senti que a morte era uma flecha
que não sabe quem atira
e num piscar de olhos nós morremos.

Os Arautos Negros

Autor: César Vallejo

Há golpes na vida, tão fortes … não sei!

Sopra como o ódio de Deus; como se diante deles,

a ressaca de tudo sofreu

será capacitado na alma … eu não sei!

São poucos; mas eles são … Eles abrem valas escuras

no rosto mais feroz e nas costas mais fortes.

Eles serão talvez os potros dos bárbaros Atilas;

ou os arautos negros que a morte nos envia.

São as profundas quedas dos cristos da alma

de alguma fé adorável que Destiny blasfema.

Esses socos sangrentos são os crepitações

de pão que queima na porta do forno.

E o homem … Pobre … Pobre! Vire seus olhos, como

quando por cima do ombro nos chama de um tapa;

enlouqueça e tudo viveu

É fortalecido, como uma poça de culpa, na aparência.

Há golpes na vida, tão fortes … não sei!

Poema XX

Autor: Pablo Neruda

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.

Escreva, por exemplo: “A noite é estrelada
e as estrelas tremem de azul ao longe”.

O vento da noite gira no céu e canta.

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Eu a amava, e às vezes ela também me amava.

Em noites como essa, eu a tinha nos braços.
Eu a beijei tantas vezes sob o céu infinito.

Ela me amava, às vezes eu também a amava.
Como não ter amado seus grandes olhos fixos.

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Pensar que eu não tenho. Sinta que eu o perdi.

Ouça a noite imensa, mais imensa sem ela.
E o verso cai na alma como orvalho na grama.

O que importa se meu amor não pode mantê-lo.
A noite é estrelada e ela não está comigo.

Isso é tudo. À distância alguém canta. Ao longe.
Minha alma está perdida sem ela.

Como se para aproximá-la, meu olhar a procurou.
Meu coração a procura e ela não está comigo.

A mesma noite que faz as mesmas
árvores alvejarem .
Nós, então, não somos mais os mesmos.

Eu não a amo mais, é verdade, mas o quanto eu a amava.
Minha voz procurou o vento para tocar seu ouvido.

De outro. Será de outro. Como antes dos meus beijos.
Sua voz, seu corpo claro. Seus olhos infinitos.

Eu não a amo mais, é verdade, mas talvez eu a ame.
O amor é tão curto, e o esquecimento é tão longo.

Porque em noites como essa eu a tinha nos
braços,
minha alma não se contenta em perdê-la.

Embora essa seja a última dor que ela me causa,
e esses são os últimos versos que escrevo para ela.

Ode para Rubén Darío

Autor: José Coronel Urtecho

(Acompanhamento de lixa)

Zombei do seu leão de cimento no final.

Você sabe que minhas lágrimas eram lágrimas,

E não pérolas. Eu te amo

Eu sou o assassino de seus retratos.

Pela primeira vez comemos laranjas.

Não é um pas de chocolate ”, disse seu anjo da guarda.

Agora você poderia perfeitamente

mostre-me sua vida pela janela

como algumas pinturas que ninguém pintou.

Seu vestido imperador, pendurado

da parede, palavra bordada,

quanto menor que esse pijama

com o que você está dormindo agora

Que você é apenas uma alma.

Eu beijei suas mãos.

“Stella”, você estava falando sozinho –

finalmente chegou depois da parada »,

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Não me lembro do que você disse em seguida.

Eu sei que nós rimos disso.

(Por fim, eu lhe disse: «Mestre, eu gostaria

veja o fauno ».

Mas você: “Vá a um convento”).

Nós falamos sobre Zorrilla. Você disse:

«Meu pai» e conversamos sobre amigos.

«Mais a literatura secundária» novamente

Seu anjo impertinente.

Você se exaltou muito.

“Literatura, tudo – o resto é isso.”

Então entendemos a tragédia.

É como água quando

inundar um campo, uma cidade

sem problemas eu entro

através das portas e encher os quartos

dos palácios – em busca de um canal,

do mar, ninguém sabe.

Você que disse tantas vezes «Ecce

Homo »na frente do espelho

Eu não sabia qual era

o real, se houver.

(Você queria fazer peças

o cristal?) Nada disso

(mármore sob azul) em seus jardins

– Onde antes de morrer você orou depois –

onde eu ando com minha namorada

Eu sou desrespeitoso com os cisnes.

II

(Acompanhamento de bateria)

Eu tive uma briga

com o ladrão de seus laços

(eu mesmo quando fui para a escola),

que quebrou seus ritmos

socando nos ouvidos …

Libertador, eu te ligo,

se isso não fosse insolência

contra suas mãos provençais

(e o Baena Songbook)

no «Clavicordio de la Abuela»

– Suas mãos, que beijo de novo,

Professor

Em nossa casa nos conhecemos

ver você sair em um balão

e você estava saindo em uma galera

– Depois que descobrimos que a lua

era uma bicicleta

e você voltou para a grande festa

da abertura da sua mala.

Vovó ficou furiosa

das suas sinfonias parisienses,

e as crianças nos comeram

Suas peras de cera

(Oh suas saborosas frutas de cera)

Você compreende.

Você que esteve no Louvre,

entre os mármores da Grécia,

e você executou uma marcha

para a vitória de Samotrácia,

você entende por que eu falo com você

como uma máquina fotográfica

na Plaza de la Independencia

da cosmópolis da América,

onde você ensinou como criar o Centauros

para os agricultores dos Pampas.

Porque, me procurando em vão

entre as cortinas dos seus sonhos,

Eu terminei de ligar para você

«Professor, professor»,

onde sua música sumptuosa

É a harmonia do seu silêncio …

(Por que você fugiu, professor?)

(Existem algumas gotas de sangue

nas suas tapeçarias).

Eu entendo

Desculpe Nada foi.

Volto à corda do meu feliz.

Ruben? Sim. Ruben era um mármore

Grego (Não é isso?)

“Está tudo bem com o mundo”, ele nos disse

com seu excelente prosaismo

nosso querido senhor Roberto

Browning E é verdade.

FINAL

(Com apito)

Enfim, Ruben,

compatriota inevitável, eu vos saúdo

com meu chapéu-coco,

que os ratos comeram

mil novecentos e vinte e cinco

co. Amém

Que pena!

Autor: León Felipe

Pena que
eu não posso cantar no estilo
desta época, da mesma forma que os poetas que cantam hoje!
Que pena
que eu não posso cantar com uma voz engoliu
essas brilhantes romanzas
para as glórias do país!
Pena que
eu não tenho uma pátria!
Eu sei que a história é a mesma, sempre a mesma, que passa
de uma terra para outra terra, de uma corrida
para outra,
como
aquelas tempestades de verão passam disso para aquela região.
Pena
que eu não tenho uma região, um
país pequeno, uma terra provincial!
Eu deveria ter nascido nas entranhas
da estepe espanhola
e eu nasci em uma cidade da qual não me lembro de nada;
Passei os dias azuis da minha infância em Salamanca
e minha juventude, uma juventude sombria, na montanha.
Então … eu não joguei a âncora novamente,
e nenhuma dessas terras me eleva
ou me exalta
a cantar sempre na mesma melodia
para o mesmo rio que passa
rolando as mesmas águas,
para o mesmo céu, para o mesmo campo e no mesmo campo. casa.
Pena que
eu não tenho casa!
Uma mansão e
casa com brasão, uma casa
para guardar,
mais do que outras coisas raras,
uma poltrona de couro velha, uma mesa esfaqueada
(a ser informado
velhas histórias domésticas como Francis Jammes e Ayala)
e o retrato de um avô que venceu
uma batalha.
Pena
que eu não tenha um avô que venceu
uma batalha,
retratado com uma mão cruzada
no peito e a outra no punho da espada!
E que pena
que eu nem tenho uma espada!
Porque … O que vou cantar se não tiver uma pátria,
uma terra provincial,
uma
mansão e uma casa com brasão,
ou o retrato de um avô que venceu
uma batalha,
ou uma poltrona de couro velha, ou uma mesa ou uma espada?
O que eu vou cantar se eu for um pária
que mal tem uma capa!

No entanto …
nesta terra da Espanha
e em uma cidade nas Alcarria,
há uma casa
onde estou hospedado
e onde empresto,
uma mesa de pinho e uma cadeira de palha.
Eu também tenho um livro. E todo o meu enxoval fica
em uma sala
muito grande
e muito branca,
que fica na parte mais baixa
e fria da casa.
Tem uma luz muito clara
nesta sala
tão larga
e tão branca …
Uma luz muito clara
que entra através de uma janela
com vista para uma rua muito larga.
E à luz desta janela
eu venho todas as manhãs.
Aqui eu sento na minha cadeira de palha
e supero as longas horas
lendo meu livro e vendo como as
pessoas passam pela janela.
Coisas sem importância
parecem um livro e a vidraça
de uma cidade em Alcarria,
e ainda é suficiente
sentir todo o ritmo da vida em minha alma.
Que todo o ritmo do mundo através desses cristais acontece
quando eles passam por
aquele pastor que fica atrás das cabras
com um cajado enorme,
aquela mulher sobrecarregada
com uma carga
de lenha nas costas,
aqueles mendigos que estão arrastando suas misérias, os de Pastrana,
e que garota que frequenta a escola com tanta relutância.
Oh aquela garota! Pare na minha janela
sempre e fica com os cristais presos
como se fosse um selo.
Como é engraçado
o rosto dele
no vidro triturado,
com o queixo enfiado e o nariz achatado!
Eu ri muito olhando para ela
e digo que ela é uma garota muito bonita …
Ela então
me chama de burra !, e sai.
Pobre menina! Já não passa
ao longo desta rua tão grande
caminhando para a escola muito relutantemente,
nem a
minha janela,
e o vidro permanece preso
como um selo.
Que um dia ficou ruim,
muito ruim,
e outro dia os sinos dobraram para ela morrer.

E numa tarde muito clara,
através desta rua larga,
através da janela,
vi como era transportada
em uma caixa
muito branca …
Em uma caixa
muito branca
que tinha um pequeno copo na tampa.
Aquele rosto parecia o
mesmo de quando eu estava
colado ao vidro da minha janela …
Ao vidro desta janela
que agora sempre me lembra o copo da caixa
branca.
Todo o ritmo da vida passa
pela vidraça …
E a morte também passa!

Pena
que não posso cantar outros feitos,
porque não tenho pátria,
nem terra provincial,
nem
mansão e casa com brasão,
nem retrato de meu avô que venceu
uma batalha,
nem uma poltrona de couro velha, nem uma mesa , nem mesmo uma espada,
e eu sou um pária
que mal tem uma capa …
venha, forçado, a cantar coisas de pouca importância!

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O sonho

Autor : Jorge Luís Borges.

Se o sonho fosse (como se costuma dizer) um

trégua, um puro descanso da mente,

Por que, se eles te acordarem abruptamente,

Você sente que roubou uma fortuna?

Por que é tão triste acordar cedo? A hora

nos tira um presente inconcebível,

tão íntimo que é apenas traduzível

em um sonho que a vigília de ouro

de sonhos, que podem muito bem ser reflexos

troncos de tesouros das sombras,

de uma esfera atemporal que não é nomeada

e que o dia se deforma em seus espelhos.

Quem você será hoje à noite no escuro

sonho, do outro lado da sua parede?

Elogie a sombra (fragmento)

Autor : Jorge Luis Borges.

Velhice (como é o nome que outros dão)

Pode ser o momento da nossa felicidade.

O animal morreu ou quase morreu.

O homem e sua alma permanecem.

Eu vivo entre formas luminosas e vagas

Que eles ainda não são trevas.

Bons ares,

que foi anteriormente rasgado nos subúrbios

em direção à planície incessante,

foi a Recoleta, a aposentadoria,

as ruas desfocadas de Once

e as precárias casas antigas

Ainda chamamos o sul.

Sempre havia muitas coisas na minha vida;

Demócrito de Abdera desviou os olhos para pensar;

O tempo tem sido meu Demócrito.

Essa escuridão é lenta e não dói;

flui para baixo um declínio manso

E parece com a eternidade.

A roda do faminto (fragmento)

Autor : Cesar Vallejo.

Através dos meus próprios dentes eu fumo,

voz, lances,

abaixando minhas calças …

Vaca meu estômago, vaca meu jejuno,

A miséria me leva pelos meus próprios dentes,

pego com um graveto no punho da camisa.

Uma pedra para sentar

Não haverá para mim agora?

Até aquela pedra em que a mulher que deu à luz tropeça,

a mãe do cordeiro, a causa, a raiz,

Isso não será para mim agora?

Mesmo aquele,

Isso tem se curvado para a minha alma!

Mesmo calcárido ou ruim (oceano humilde)

ou aquele que não serve mais para ser jogado contra o homem

me dê agora por mim!

Mesmo aquele que eles encontram cruzados e sozinhos em um insulto,

me dê agora por mim!

Até o torto e coroado, no qual ressoa

apenas uma vez a caminhada da consciência correta,

ou, pelo menos, aquele outro, que se lançou em uma curva digna,

cairá por si só,

na profissão do coração verdadeiro,

Me dê agora por mim!

Borboleta

Autor : Nicolás Guillén.

Eu gostaria de fazer um verso que eu tinha

Ritmo de primavera;

Que era como uma borboleta estranha e fina

como uma borboleta voadora

sobre sua vida, sincero e leve

revogar seu corpo quente

de palma quente

e finalmente seu vôo absurdo descansará

– Como em uma rocha azul do prado –

na linda rosa do seu rosto …

Eu gostaria de fazer um verso que eu tinha

toda a fragrância da primavera

e que borboleta rara revogar

sobre sua vida, sobre seu corpo, sobre seu rosto.

Como não ser romântico e do século 19

Autor : Nicolás Guillén.

Como não ser romântico e do século 19,

Não me dá pena,

como não ser musset

vê-la esta tarde

deitado quase sem sangue,

falando de longe,

longe do fundo de si mesma,

de coisas leves, suaves e tristes.

Os shorts bem shorts

permitem que você veja suas coxas presas

quase poderoso,

mas sua blusa de pulmão doente

convalescente

tanto quanto seu pescoço fino, Modigliani,

tanto quanto a sua pele-margarida-trigo-clara,

Margarita novamente (tão preciso),

na chaise-longue ocasional deitado

casual ao lado do telefone,

eles me devolvem um busto transparente

(Nada, não mais um pouco cansado).

É sábado na rua, mas em vão.

Oh, como amá-la tanto

Isso não vai me quebrar

tão espuma tão soneto e madrigal,

Estou indo embora, não quero vê-la

de modo Musset e século 19

Como não ser romântico.

Espelho de água

Autor : Vicente Huidobro.

Meu espelho, atual à noite,

Torna-se um riacho e se afasta do meu quarto.

Meu espelho, mais profundo que o orbe

Onde todos os cisnes se afogaram.

É uma lagoa verde na parede

E no meio do sono sua nudez ancorada.

Em suas ondas, sob o céu sonâmbulo,

Meus devaneios desaparecem como navios.

Parado na popa, você sempre me verá cantando.

Uma rosa secreta incha no meu peito

E um rouxinol bêbado esvoaça no meu dedo.

Poema 18 (fragmento)

Autor : Vicente Huidobro.

Aqui estou eu no limite do espaço e longe das circunstâncias

Estou saindo com ternura como uma luz

Rumo ao caminho das aparências

Vou sentar nos joelhos do meu pai novamente

Uma linda primavera resfriada pelo leque de asas

Quando os peixes quebram a cortina do mar

E o vazio aumenta com um possível olhar

Voltarei nas águas do céu

Eu gosto de viajar como a nave dos olhos

que vem e vai a cada piscar de olhos

Eu já toquei o limiar seis vezes

do infinito que envolve o vento

Nada na vida

exceto um grito da antecâmara

nervos do oceano que infelicidade nos assombra

na urna de flores impacientes

emoções estão em ritmo definido

Eu sou todo homem

O homem ferido por quem sabe quem

Por uma flecha perdida do caos

Terreno excessivo humano

Sim excessivo e proclamo-o sem medo

Excessivo porque eu não sou burguês ou de raça fatigada

Eu sou bárbaro talvez

Doença excessiva

Limpeza bárbara de rotinas e caminhos marcados

Não aceito suas confortáveis ​​cadeiras de segurança …

Primavera à vista

Autor : Octavio Paz.

Clareza polida de pedra diáfana,

Estátua Lisa frente sem memória:

céu de inverno, espaço refletido

em outro mais profundo e mais vazio.

O mar respira por pouco, quase não brilha.

A luz parou entre as árvores,

exército adormecido Os acorda

o vento com bandeiras de folhagem.

Nasce do mar, assalta a colina,

inchaço sem corpo

contra eucalipto amarelo

e derrama ecos pela planície.

O dia abre seus olhos e penetra

No início da primavera.

Tudo o que minhas mãos tocam voa.

O mundo está cheio de pássaros.

O ramo

Autor: Octavio Paz.

Cante na ponta do pinheiro

um pássaro parou,

trêmulo, sobre seu trinado.

Fica, flecha, no galho,

desaparece entre as asas

e na música derrama.

O pássaro é uma lasca

quem canta e queima vivo

Em uma nota amarela.

Eu levanto os olhos: não há nada.

Silêncio no galho,

No galho quebrado.

E nosso pão

Autor : Juan Carlos Onetti.

Eu só sei você

o sorriso gioconda

com lábios separados

mistério

minha obsessão teimosa

para revelar

e seguir em frente

e surpreso

sentindo seu passado

Eu só sei

o doce leite dos seus dentes

leite plácido e zombador

que me separa

e para sempre

do paraíso imaginado

do impossível amanhã

de paz e felicidade silenciosa

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de casaco e pão compartilhado

de algum objeto cotidiano

que eu poderia chamar

nossa

Balada do ausente

Autor : Juan Carlos Onetti.

Então não me dê uma razão, por favor

Não dê consciência da nostalgia,

Desespero e o jogo.

Pense e não te vejo

Sofrer em você e não levantar meu grito

Ruminar sozinho, graças a você, por minha causa,

Na única coisa que pode ser

Inteiramente pensado

Chame sem voz porque Deus providenciou

E se ele tiver compromissos

Se o próprio Deus impedir você de responder

Com dois dedos a saudação

Diariamente, noite, inevitável

É necessário aceitar a solidão,

Conforto geminado

Com o cheiro de cachorro, naqueles dias úmidos do sul,

Em qualquer retorno

Em qualquer momento mutável do crepúsculo

Seu silencio…

Vinhetas de flamenco

Autor : Juan Carlos Onetti.

Para Manuel Torres

«Filho de Jerez»

que tem o tronco do faraó

Retrato de Silverio

Franconetti

Entre italiano

e flamenco,

Como você cantaria

aquele Silverio?

O mel denso da Itália

com o nosso limão,

Eu estava em lágrimas profundas

do seguidor.

Seu grito foi terrível.

Velho

eles dizem que estavam se arrepiando

os cabelos,

e o flagelo se abriu

dos espelhos.

Eu passei pelos tons

sem quebrá-los

E ele foi um criador

E um jardineiro.

Um criador de rotatórias

Pelo silêncio

Agora a melodia dele

Durma com os ecos.

Definitivo e puro

Com os ecos mais recentes!

Norma e paraíso dos negros

Autor : Federico García Lorca.

Eles odeiam a sombra do pássaro

na maré alta da bochecha branca

e o conflito de luz e vento

Na sala de neve fria.

Eles odeiam a flecha sem corpo,

o lenço exato da despedida,

a agulha que mantém a pressão e rosa

no rubor gramado do sorriso.

Eles amam o azul do deserto,

as expressões vacilantes dos bovinos,

A lua mentirosa dos pólos.

A dança da água curvada na praia.

Com a ciência do tronco e da trilha

encha a argila com nervos luminosos

e skate lúbricos por águas e areias

apreciando o amargo frescor de sua saliva milenar …

Alba

Autor : Federico García Lorca.

Meu coração oprimido

sentir próximo ao amanhecer

a dor de seus amores

e o sonho das distâncias.

A luz do amanhecer carrega

viveiro de nostalgia

e tristeza sem olhos

do núcleo da alma.

A grande tumba da noite

seu véu preto se levanta

esconder com o dia

O enorme cume estrelado.

O que farei sobre esses campos

captura de ninhos e galhos,

cercado pelo amanhecer

E encha a alma à noite!

O que farei se você tiver seus olhos

morto para as luzes claras

e ele não deve sentir minha carne

o calor dos seus olhos!

Por que eu te perdi para sempre

naquela tarde clara?

Hoje meu peito está seco

Como uma estrela maçante

Cada música

Autor : Federico García Lorca.

Cada música

é um paraíso

do amor.

Toda estrela

um refúgio

do tempo.

Um nó

do tempo.

E todo suspiro

um refúgio

do grito

Para sempre

Autor : Mario Benedetti.

Poema para um amor eterno.

Se a esmeralda escurecer, se o ouro perder sua cor, nosso amor terminará.

Se o sol não esquentasse, se a lua não existisse, não faria sentido viver nesta terra, nem faria viver sem minha vida, a mulher dos meus sonhos, aquela que me dá alegria …

Se o mundo não voltasse ou o tempo não existisse, nunca morreríamos, nem nosso amor …

Mas o tempo não é necessário, nosso amor é eterno, não precisamos do sol da lua ou das estrelas para continuar nos amando …

Se a vida fosse outra e a morte viesse, eu te amaria hoje, amanhã … para sempre … ainda.

Façamos um trato

Autor : Mario Benedetti.

Um poema irresistível para confessar um amor altruísta.

Parceiro, você sabe que pode contar comigo, não até dois ou até dez, mas conte comigo.

Se você perceber que eu olho nos seus olhos e um traço de amor reconhecer os meus, não alerte seus rifles ou pense que estou delirando.

Apesar desse traço de amor desavisado, você sabe que pode contar comigo.

Mas vamos fazer um acordo final, gostaria de contar com você.

É tão bom saber que você existe, você se sente vivo.

Quero dizer contar até duas a cinco, não apenas para que ele venha rapidamente em meu auxílio, mas para saber e, portanto, manter a calma, que você sabe que pode contar comigo.

Ao pé do seu filho (fragmento)

Autor : Pablo Neruda.

O pé da criança ainda não sabe o que é um pé,

e quer ser borboleta ou maçã.

Mas então o vidro e as pedras,

as ruas, as escadas,

e as estradas da terra dura

eles ensinam o pé que ele não pode voar,

que não pode ser fruto redondo em um galho.

O pé da criança então

foi derrotado, caiu

em batalha

Ele era um prisioneiro,

condenado a viver em um sapato.

Pouco a pouco sem luz

estava conhecendo o mundo à sua maneira,

sem conhecer o outro pé, trancado,

explorando a vida como um cego …

Amor

Autor : Pablo Neruda.

Mulher, eu teria sido seu filho por beber você

leite materno como uma mola

por olhar para você e sentir ao meu lado e tê-lo

na risada dourada e na voz de cristal.

Por sentir em minhas veias como Deus nos rios

e te adorar nos ossos tristes de pó e limão,

porque seu ser passará sem tristeza perto de mim

e sai na estrofe – limpo de todo o mal.

Como eu saberia como te amar, mulher, como eu saberia

te amo, te amo como ninguém jamais soube!

Morra e ainda

te amo mais

E ainda

te amo mais

e mais.

O amor que é silencioso

Autor : Gabriela Mistral.

Se eu te odiasse, meu ódio te daria

Nas palavras, retumbante e seguro;

Mas eu amo você e meu amor não é confiável

Para essa conversa sobre homens tão sombrios!

Você gostaria de fazer um grito,

E vem de tão profundo que se desfez

Seu fluxo ardente, fraco,

Antes da garganta, antes do peito.

Eu sou o mesmo que uma lagoa cheia

E pareço um fornecedor inerte.

Tudo pelo meu perturbado silêncio

Isso é mais hediondo do que entrar na morte!

Referências

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  4. Poemas de vanguarda. Recuperado de mispoemasde.com.
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  7. Neruda Recuperado de Neruda.uchile.cl.
  8. Ode a Rubén Darío. Recuperado da poesia.
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  15. Poético (s / f). Juan Carlos Onetti. Recuperado de: poeticous.com
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